L'aria si riempie degli odori
Di un tempo, i giardini di arnesi
Di cui pochi ormai conoscono l'utilità.
Sulle mani laboriose e stanche con orgoglio
I segni del duro lavoro
Che ha come principio la passione,
E come frutto capolavori
Da ammirare con incredulità.
Maestrie che una volta utilizzavano
Il genio di piccoli grandi uomini,
Arte autentica, nata dalla pazienza
Di quanti saggiamente hanno imparato
E di chi pazientemente quella passione l'ha trasmessa.
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