La primula ancora fiorisce,
nei campi di grano e nei fossi,
anela al sussurro del vento
che reca con sé molti canti.
E' dolce sentir bisbigliare,
fra mandorli in fior, ninne-nanne;
esulta la primula al tocco
del suono di mille campane.
Ed il granoturco s'appresta
a dare alla luce i suoi chicchi,
giocando lezioso con l'ape
che reca a fatica la manna.
Ma solo ad un passo lontano
da questo fiorir di colori,
la storia patisce a fatica
l'assalto di mille bufere.
E' già un testa o croce la vita...
lassù non c'è più il caldo sole,
esiste soltanto la neve
caduta su tetti sfondati.
Ma ancora la primula nasce
nei campi di grano e nei fossi,
si stringe nei petali il fiore...
c'è un uomo braccato che muore!
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